LA VENTANA 21(NARRATIVA)

 

LA VENTANA 21(NARRATIVA)

DUNIA SANCHEZ

Estamos y no estamos. Llegamos cerca de un muelle…un muelle en la inmensidad de esta Europa. No nos dejan arribar, echar anclas para estirar estos cuerpos sumisos en una profunda consternación. Un sórdido impacto cala en nuestra razón, en estos huesos que sean se parte de tierra. Y es que ha estallado la guerra y nosotros somos para ellos esa pesada carga que se anquilosa sus cavilaciones. Somos ahora de un extraño vestido de miedo, vestido de una Europa que nos rechaza, que nos teme como rarezas a sus vidas, como un estado de alerta ante el cambio que podamos hacer en ellos. No, no nos aceptan. Nos prohíben el paso y en medio de un océano tormentoso nos quedamos. El barco se mueve en la atmósfera de una asfixia e incomprensión. Somos ahora ajenos a su cultura, a su sociedad, a su todo. Somos emigrantes que apuñalan cada una de sus vidas, eso creen. Voy fuera, llueve con la espesa niebla de la tempestad. Una tempestad en una noche de verano. No hay nadie, pero escucho los gemidos de lo atroz. Alguien posa su mano sobre mi hombro, se de quien se trata. Y esa mano entrega el poder de la ilusión, de una imagen donde las flores revueltas se lían a mis pasos, calmos. Respiro en estos instantes un ambiente de funerales por mi tierra, no tan lejos, no tan cerca. 

Pero, amada. Para ellos somos el eco de lo que viene. Y lo que viene es feo, es maléfico. Pero, nosotros, transeúntes de un crucero infla desconfianza. Las batallas son así, siempre lo ha sido ¡Ah, este mundo inacabado ¡cuando aprenderemos. La rigidez de nuestro carácter ante lo desconocido, ante lo de afuera, ante esa gente dícese extranjera nos enjaula en un aprendizaje sin contexto. Y tenemos un contexto, como la mano que se posa en mi hombro, como la tempestad que nos hace peligrar la existencia, en este mundo. Ahora, las palabras no son importantes, los actos sí. Y este acto de este país nos desconcierta. Ahora, veo claramente ese niño comiéndose un bocadillo en las ruinas. Para ellos somos la ruina de sus ideologías. La mano tira de mí y yo quiero saborear esta tempestad, donde el oleaje se vuelve avaro de las vidas, océanos de anónimas muertes. La mano me lleva con ella y yo con el frío de estar mojada me carcome las carnes, penetra en mi interior y siento un halo de amor que me envuelve. La mano me lleva a mi camarote y el barco desvanecido intenta ser lucidez de la verticalidad. Para ellos estamos y no estamos, somos el tropiezo de sus errores, somos el resonar de un mañana que tal vez, que quizás cobre vida en ellos. Y el lamento escala donde mis sentidos llama a la estupidez humana.