NUBES DE HOSPITAL(8)

 

NUBES DE HOSPITAL(8)

DUNIA SANCHEZ

Mis hombros se hacen pesados. Estoy extasiada en la firme pisada del vacío. Me anquiloso en los sueños, esos deseos vanos pincelando mis sienes y caigo, abatida, a ras de estridentes ortigas dando un vuelco a mi corazón…a mi corazón. Dejo que la música se case conmigo, atrapada en la amplitud de su esencia hasta llegar al adormilamiento de mis ojos. Mis sentidos, atentos, me observan, me examinan, calan hasta mi estomago donde mariposas sin alas se mueve en acecho de una hoguera que me consuma en las ganas. Sí, en las ganas de seguir empujando, de seguir cargando todo este angosto sendero hasta el brío de mis ojos. Cierta distancia, cierto acongojar, cierta frialdad me muele, pero el ánimo me levanta y soy viento con aliento a esperanzas. Hoy cuando paseaba con kena e visto gallinas muertas en el jardín, este jardín callado y a la vez bullicioso donde los pájaros cantan. Su fetidez era repugnante y mi razón desvaría en este culto a los espíritus donde hay que sacrificar a los vivos. No este el jardín perdido de las manzanas de oro. De esos atlantes que cantaban con los cetáceos al ritmo de la paz, de la grandeza. Y no me quejo, es desagradable estos ritos cada día más presentes en este archipiélago, en estas islas abandonadas por gentes mediocres. Gentes cuyo sino es la maldad, las creencias falsas. Y me asombra y dejo que mi memoria del ahora borre estos acontecimientos crueles, de falsos pensamientos de estos analfabetos. Temblor.

Tiemblo no más que pensar que vamos a la deriva aun en este siglo. Me retiro de estos credos, de estos sacrificios y miro las religiones como una búsqueda del porqué, como un auxilio para aquellos que no encuentran su lugar en a la vida, como un perdón a todo lo nefasto, atentado y terror que podemos sembrar. Mis hombros se hacen pesados, avisto esta jornada en la plenitud de unas islas adoradas por un invierno cálido. Me extraña. Me deleita y a la vez me preocupa. El rugir de tanta tranquilidad mientras en otros lares se matan entre sí, corretea los verdugos de este mundo en tierras inhóspitas de la armonía de las culturas. Mis hombros se hacen pesados, aglutino cada pose de mis cavilaciones a manera global y el desencanto y la debilidad cuecen mis espaldas, mi vientre. Somos hijos de las mareas. Somos hijos del viento. Somos hijos de la lluvia. Somos hijos de esta tierra que nos vio nacer, que nos dio de su pecho y ahora caemos en decadencia. Sí, la decadencia humana. Mis hombros se hacen pesados, me siento. Mi derredor está compuesto por un jardín perdido en las inmediaciones de lo sobrenatural. Nuestra naturaleza no sabemos de donde procede, de que manifestación nos hemos creado. Sea lo que sea hemos inferido en el mal, en una razón declinante, denigrante, devastadoras a todo lo que nos rodea, nos ampara, nos acoge y mis hombros se hacen pesados, trepidantes escalan hasta el sol. Ese sol que anuncia lluvias y el invierno viene, lento pero viene. Viene a su modo, aquí donde hace tiempo los atlantes pisaron estas islas