BOLITAS DE PAPEL

BOLITAS DE PAPEL

DUNIA SANCHEZ

Andaba…Sí, andaba en la elocuente ciudad. Ella tras de mí, tan cerca que su aliento acariciaba mi cuello. A cada esquina iba dejándome algo en los bolsillos. No sé lo que era. Ella tras de mí, con su aliento a rosas negras, a flores marchitas, a un invierno perezoso en lo gélido. Y otra esquina, y algo más caía en mi bolsillo. Algo ligero, rugoso, algo que yo no quería ni rozar hasta que su sombra me dejara. Andaba…sí, andaba de vuelta a casa, la cabeza se me retorcía ante el enigma, ante aquella mujer que me dejaba cosas en el bolsillo. No quería mirar para detrás, no me interesaba, había cierta cosa que me impedía. No lo entendía. Ella tras de mí, ya estaba cerca de casa. Una casa rodeada por un jardín apagado, sombrío, desganado. Abrí la puerta y en un descuido su aliento se derritió como se derriten los glaciales. Sentí en ese instante un no sé qué, una descomposición en mi entereza que me llevaba aguas para la inexistencia.

Me toque los bolsillos, mis bolsillos, llenos de algo. Introduje mis manos secas, mis manos obreras y halle una serie de papelillos hechos bolitas. La tarde ya venía vencida, sin armas para defender su esplendor. Abrí cuidadosamente, lentamente cada una de las bolitas de papel y leí. Cada uno tenía una frase, unos versos mal formados donde la ilusión de la vida me conmovía. Mi sombra hablaba en bolitas de papel. Bolitas de papel construyendo los pilares de la existencia, de mi existencia como  una sombra más de este mundo. Me senté en el sillón bajo la luz de flexo pues la noche venía,  venía. Volví a leer las bolitas de papel, arrugadas, casi ya con una letra ilegible en transcurso de las horas. Todo se iba cayendo a medida que la luna asomaba su hocico. Intentaba rescatarlo todo en mi memoria ¡Ah¡ respiré hondamente y vague en el ensueño de aquellas palabras, de aquella mujer tras de mí. Me había dejado un rastro, un rastro seguir. Se borraron las letras, desaparecieron en mis manos. Puso algo de música, una música eterna, infinita a mis oídos. Me iba quedando dormida, serena, con la memoria puesta en las bolitas de papel. Las guardé en mi bolsillo, ahora mudas, en blanco y me tragué todo lo que había escrito. Un sorbo de agua fresca recorría mi sed, mi hambre, lo real de esta atmósfera. Seguirán los inviernos, seguirán las primaveras, seguirán los veranos, seguirán los otoños y de nuevo invierno. Aquí estaremos sobreviviendo, existiendo, verticalizándonos en pacíficas tonadas.  Cuando desperté las bolitas de papel se había ido. Abrí las ventanas y los mirlos rumoreaban al viento. Me sentí entregada a ese viento, ese viento invernal y duro como si me duchara. La calle vacía, todavía temprano. Me hice un café y miré mi bolsillo de nuevo , nada de las bolitas de papel. Bolitas de papel que da un sentido al pulso en continuar trepando a través de las rejas de fronteras inventadas.