AMPUAM....2 PARTE

AMPUAM....2 PARTE

DUNIA SÁNCHEZ

Un jardín en la dejadez del tiempo, un tiempo que pasa y se sirve del canto virgen de la naturaleza. Ventanas rotas como si la nada rocosa quebrara sus pilares pero aun con un techo, con unas paredes sosteniendo las estaciones de antaño. Y de nuevo tocaron , esta vez Anne. ¡Ah Anne¡ que tímida y diminuta eres  con  ojos negros como la noche que reposaba en su espalda, con los ojos brillantes como los astros dominando el ancho universo, con los ojos lagrimosos dominados por una fuerza del mal. Callamiento. Se miraron unas otras , taciturnas, heridas de conciencia ante las alta madrugada, ahuecadas en el naufragio de la búsqueda.

Paso un tiempo y ellas creyeron…no, no creyeron , escucharon unos pasos sobre una mole de un piso de piedra. Alguien venia hacia la puerta. La quejadumbre del otoño impactaba en sus almas asustadas. Y de repente una voz grave, masculina. Quien osa a tocar a estas horas. Silencio. Quien pisa la mala hierba de mi jardín a estas horas. Silencio. Quien en un día escupiendo heladas se atreve a tocar. Silencio. Se miraron unas otras, el temblor de sus cuerpos las llevaron a estar estáticas, encogidas, temerosas de quien fuera. Y de repente abrió la puerta, un hombre curvo  con edad avanzada, calvo y ojos de boliches grises se presentó malhumorado. ¡Niñas¡ ¡malditas niñas¡, se decía para sus adentros. No, no os voy a prestar ayuda. Yo solo soy un anciano solitario y habéis pasado lo prohibido ¡mi jardín¡ Pero es que estáis ciegas, este jardín bello cuando el sol asoma en el horizonte, este jardín perfecto manejado por las artes del tiempo, este jardín sangre de mi sangre ha sido violado ¡Violado¡ Por vosotras. Decidme…decidme que queréis a estas horas. El blanco atrapó a las chicas, el cansancio se iba difuminando mientras escuchaban aquel hombre. Un hombre de la ultratumba pensaron al mismo tiempo. Un hombre más allá de la realidad. Un hombre tosco, austero, usurero de sus propiedades ¡Oh, el otoño¡ largo recorrido de vuelta a casa ante aquella existencia infranqueable, dura. Inhibieron sus ansias de volver, algo las apartaba y atraía de ese ser. Ese ser que en la nada del boscaje había nacido ¿Desde cuándo…? , se preguntaban. Nunca habían escuchado algo acerca de esa casa, de ese hombre que por su aspecto era desierto como ser humano ¡Oh, el otoño¡ retorcidas, aguantando que no les quitasen la máscara del pánico alguna intentaba decir algo. Pero no….no , salía nada de sus bocas, de sus gargantas secas. Y plas…cerró la puerta. Atónitas en la intemperie esquivaron sus miradas. Todas observaban a su derredor…ese jardín enmarañado, desordenado y a la vez exuberante....CONTINUARÁ

AMPUAM...3 PARTE

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En la absoluta oscuridad se vieron envueltas. Una extraña bruma ascendía de sus pies hasta sus ojos. Y el peor de todos los males, el frío enervaba en sus cuerpos agotados. Cuando salieron de aquel jardín miraron atrás, las luces se habían apagado y la casa era solo un eco en sus memorias. Agata, abatida pero a la vez alerta de lo que pudiera suceder cedió su empuje a sus compañeras ¡Llegaremos…sí, llegaremos¡ La mudez de la noche era amenazante, calculadora de cada una de sus pisadas cada vez más lentas, más eclipsadas por el fustigar del miedo. Y zas…se escuchan unas campanas, las campanas de la búsqueda, las campanas de la desesperación , las campanas de una madrugada sin luna , de un otoño con viento no se sabe de donde es. Se detuvieron y las tres pensaron lo mismo, en sus mentes se bosquejaba que la residencia estaba en su búsqueda. Un grito gutural, un grito en la niebla, un grito salida de los infiernos escucharon ¡Al norte¡ ¡Siempre a vuestro norte¡ Es el, una fotografía de su imagen las llevaba a momentos atrás. Es ese hombre raro el que nos grita, concluyeron ellas. La angustia se incrustaba en sus vientres, no podían seguir. En sus mentes el ruido lejano de las campanadas, la voz tétrica de la nada. No tenían remedio, tenían que continuar sino la helada de la noche las cazaría en la muerte, una muerte dolorosa, larga. Sigamos las campanadas, pero donde , de donde proviene ¡Oh, el otoño¡ transeúnte de cloacas en la embestida de su todo ¡Oh, el otoño¡ duele, cuando no somos eje que sigue su andar a ras de su giro. Las campanadas se aproximan, ellas se aproximan, una luz se aposenta en los ojos de Delfina, Anne y Agatta. Les da igual el castigo, se oye un ladrido. Es Bob, dice Delfina, viene a nuestro encuentro. Van hacía el, está solo y las guía hasta la residencia. Una residencia toda iluminada en todas sus habitaciones, la alarma había estallado ¿Qué castigo le esperarían? ¡OH , el otoño¡ el placer del calor bajo un techo, el placer de una chimenea cuando todo olía a muerto, el placer de un fatigado temor que te hace vertical. Nadie las esperaba, solo, la superiora en el umbral de la puerta. Una mirada afilada, cangrenosa, con la ira remordiendo sus sienes, su lengua. Síganme, solo díjo. Ninguna dijo palabra, ninguna respiro por unos instantes, ninguna dio explicaciones de lo pasado, ninguna estalló en lágrimas ¡Aquí¡ Aquí os quedaréis –solemne- hasta que Dios os perdone vuestra falta, vuestra desobediencia. Ya hablaremos, dijo rígida, severa. Ya veremos el tipo de pena que os aplicaremos para salvaros del infierno ¡Sí¡ del infierno. Sois gentes demoniacas, la locura se ceñido a vosotras y hay que extirparla, expulsarlas de vuestras desgraciadas almas ¡Oh, el otoño¡ parece que quiere desheredar la noche y levantarse un aroma  malva, rojo, naranja. Así, se despide el nocturno y llega el amanecer ¡Oh, el otoño¡ gama de colores que absorbe el ayer CONTINUARÁ

AMPUAM...4 PARTE

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Y amanece . Y las llevaron al cuarto de baño. Un lugar tosco, soso, donde se mezclaba la dejadez y la memoria fúnebre. Las rociaron con cubos de agua fría, a las tres, ninguna decía nada, ni un gemido, ni un grito cuando las cuchilladas gélidas se estampaban en sus cuerpos desnudos ¡ Aprendan¡ ¡Aprendan¡, decía la superiora hermética. Después poneos ropas decentes, limpias porque tendréis que purificar vuestra alma ante Dios. No saldréis de la capilla hasta que sentáis arrepentidas ¡Rezad¡ ¡Rezad¡ hasta que la noche os envuelva en perdón ¡Perdónalas Dios mío porque no saben lo que hacen¡ La superiora se marcha, antes da media vuelta ¡Raparlas¡ A la vez los ojos de las muchachas se cerraron. A la vez el desfallecimiento oxidaba sus huesos. A la vez se retorcían en sus interiores. A la vez se reprimían de expulsar una excusa. A la vez sus cabellos mojados iban cayendo al suelo. A la vez una cierta tristeza levantaba un lamento mudo ¡Temblor¡ ¡Ay el otoño¡ fúnebre , plomizo, pesado, cuajando en la tortura de sus seres. A la vez respiraban profundamente. A la vez transmitían la verticalidad de sus espíritus. Vestidas, fueron llevadas a la capilla por dos monjas jóvenes. Sus ojos clavaban la maldad, la venganza, el regocijo de verlas así. Así, calladas, débiles, inmersas en sus pensamientos. Cuando las dejaron en la capilla cerraron la puerta con llave ¡Solas¡ alejada de toda civilización tenían que orar y orar. Sus ojos se cruzaron y después observaron el Cristo crucificado ¡ Oh, ese Dios¡ cuánta hipocresía, cuanta mentira se balanceaba sobre él, se preguntaban.  Y todavía estaban ateridas, fusionadas en la indiferencia a todo Dios. No….no pidamos perdón, no hay arrepentimiento, no hay remordimiento. Aquí nos quedaremos hasta ella diga, si hemos de sufrir más sufriremos. Pero no nos doblaremos ante la injusticia, ante la creencia que desata errores en la humanidad. Seamos fuerte, fuerte como el viento que nos lleva a lugares lejanos. Estemos unidas, unidas como el árbol a la tierra con sus ramificándose en lo hondo de su entereza. Seamos libres, libres como el vuelo de una pardela cuando surca los mares tempestuosos, violentos. Seamos cómplices, cómplices con sabor a una amistad real. Dejemos que el tiempo pase y venceremos a esta desavenencia de la vida ¡Oh, el otoño¡ criatura emergiendo en los poderes de su peso, de su levedad que eleva las almas en el sentido de su fe. Fe , en sí misma. Fe, en la energía de la reconditez perseverando la verticalidad. No, no caigamos en el temor. No, no caigamos en el dolor. No, no caigamos en la melancolía. Elevemos nuestra mente más allá de estos muros y de seguro hallaremos la calma, la libertad ¡Libres¡, manto de pétalos erigirán nuestros caminos…CONTINUARÁ

AMPUAM...5 PARTE

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El tiempo…si, el tiempo que pasa, que derrota y después emergemos como alas de un destino incierto. El tiempo…si, el tiempo agrietando nuestros ojos, nuestros huesos y después seremos vencedoras de la astucia de la verticalidad. Siempre caminamos para delante, solo algún aguijón efímero dolencia de nuestros pasos ¡Oh, el otoño¡ desbordamiento de una lluvia que nos lleva a la cima de nuestra templanza, de nuestros sentidos hasta ser hijas edificadas por vientres firmes, fuertes. El tiempo…ellas tres consumidas por las apuñaladas gélidas de aquella capilla oscura frente a un Cristo. Qué pensar, qué interrogantes se cosen en cada una de sus mentes. No se hablan, absortas en su silencio danzan con lo neutro de las sensaciones, de las motivaciones. Solo saben que están ahí, solas, con  el engarrotada firmeza en sus razones. Tenemos que aguantar, se dicen. Tenemos que ser una, se dicen. Tenemos que ser valientes, se dicen. Sí, se dicen en la conversación anulada por el paso del tiempo. En sus cerebros se dibuja una cierta fluidez de grandeza de esa figura sangrante. El túnel de su existencia tuvo que ser penoso, triste ante la incomprensión de su época, ahora, valorada como uno de los grandes. No, no es un Dios, es alguien donde la injusticia, el egoísmo le retorcía su estómago y puso valor, puso su cara para que vomitaran sobre ella. Ahora, ahí, figura inerte que permanecerá en el paso de los siglos, de los vendavales castigadores  de una sociedad.  La noche vuelve, se oyen pisadas, se abre la puerta de la capilla y les dejan algo de comer. Nadie habla, quien haya sido se ha evaporado como en el nacimiento del miedo. Pero les han dejado algo de comida. Ellas no miran atrás, siguen con los ojos fijos ante esa imagen eterna. Algo les tortura más allá de la superiora. Algo les produce ciertos retortijones en sus memorias. Fotogramas de un paraje inexplorado cuyo jardín desbordado de caos las lleva a una mirada extraviada en el tiempo. No, no están conformes con haber regresado sin saber de quién es. Esa atmósfera enrarecida, asfixiante las induce a un interrogatorio. Volveremos, cuando el castigo haya pasado, con los días claros nos acojan en un sendero sin pérdida. Ahora, conservemos el don de las murallas, indestructibles ante las bases bien construidas. Ese Cristo , que no es un Dios para nosotras, nos mira, parece escucharnos y nos balanceamos en la duda…la duda de este mundo sibilino, freático, de hábitos corrosivos….la duda de quién somos ¿humanas? ¿Dónde está…? Buscar y buscar en el baile de las jornadas, de los seres, de lo vivido hasta encontrarnos con el navegar hasta de la verdad…CONTINUARÁ