TIRANDO A DAR A LOS QUE ASESINAN LA CULTURA

TIRANDO A DAR A LOS QUE ASESINAN LA CULTURA

Por Anghel Morales

El ambiente estaba enrarecido, cargado diría yo,... debo confesar mi simpatía por el orador que nos precedía, aunque esto no me obligaba a admitir como materia de fe todo lo que decía. Tendemos a fabricar mitos y leyendas, pero a los que arrancamos del mayo francés, ya nos mataron todos nuestros mitos, aunque ahora los chicos del 15M quieran resucitar algunos. con soporte de novela ambientada en Mauritania. En fin, cada cual tiene derecho a tener sus propios mitos, aunque no sean los mios. Necesitamos mitos, aunque vengan disfrazados de friquismo, para oponerlos al mar de mediocridades que nos rodea. "Don Juan, el paisano de Pancho Villa y Emiliano Zapata solo escribió una novela"... esta es la frase de todos los vagos que han emborronado media doce de folios, para justificar su falta de productividad. ¡Coño! no me mires mal, por hacer preguntas que no te gusta responder. Tio, eres el chachi y la novela que tienes en la mano es la mejor... ¡Aleluya!

 Dónde esta el Centro Cultural? pregunte a un nativo sudsahariano del lugar. Yo sabía que allí la cultura estaba mal vista, no se permitía vender libros,... ¿por qué se hacía una semana de novela negra si nadie en seis años había visto una novela en la sala? Quienes prohiben los libros de una forma o de otra están quemando la cultura, me dijo una vez Francisco Pimentel. Alex mi ayudante, me miraba con cara de tristeza y en sus ojos se leía las ganas que tenía de darme con los libros en la cabeza. Lo pensó, pero nunca llegó a decírmelo... ¿si no nos dejan vender libros, para qué carajo me haces cargar una bolsa llena? Me acordé de Javier y deseé que el Madrid no ganará un partido jamás, él era el único culpable de mi presencia en Los Paganos.

Seguimos escuchando las respuestas del conferenciante y las preguntas con muy mala leche de los presentes, alguien coló en mi boca palabras que jamás yo he pronunciado, no es que yo no me explique, es que alguien no me entendió, siempre existen dificultades entre lenguas no por mi parte, sino por la parte contratante de la parte no contratada. En fin, callé la boca y pensé en los ejecutados injustamente en la silla eléctrica.

 No quise dar la espalda a mis compañeros, allí a mi lado, justo a mi lado, había alguien que no me gustaba, mi vista se perdió en las espaldas más famosas del sur, bellas, atractivas y con ese toque erótico que solamente los escritores de novela negra son capaces de describir, la mirada penetrante de El Salvaje me hizo volver a la realidad, aunque mi neurona positiva me seguía diciendo que aquellos lindos hombros se habían equivocado de portada. Mi ayudante se parapetaba en la butaca,... lentamente sacó de su mochila el artefacto que lo hizo famoso en América Latina, comenzó a disparar y uno tras otro fueron quedando en el sitio. Alguien se resistía a quedar inmortalizado, El Chicharito gambeteaba por toda la sala, evitando los certeros disparos de Alex, pero el rey de facebook no podía echar su fama por tierra, con un  disparo a la cabeza lo dejó clavado junto al censor.

Era tarde de mitos y viajamos a otra época gloriosa de Canarias, reconozco que me estoy volviendo incrédulo, DLT ha superado a los que quieren acabar con la memoria histórica. En el fondo de los charcos se esconde los recuerdos de estas islas, de aquellos que se negaron a colaborar con los asesinos de la libertad. Los que levantan muros para impedir la libre circulación de los libros, de una forma o de otra están del lado de los que  acabaron con DLT, otros seguiremos buscando en El fondo de los charcos la libertad del pueblo.

Hay cosas que no entiendo, cuando uno esta de baja médica no puede trabajar, es igual que el trabajo se haga desde la tribuna o desde la sala donde se celebra el juicio. En medio de la especulación, de la corrupción, de funcionarios trabajando con baja médica, el único delito tipificado en este territorio es la venta de libros. Mi ayudante comprobaba la culminación de su obra,... todos habían quedado en el sitio.

Nos enteramos que días después, un tal Antonio estuvo masturbando durante largo rato una botella vacía de Fonteide, intentando sacarle una gota de agua. Hubieron cosas lindas, eso sí, pero yo sigo sin entender una una semana de novela negra sin novelas. Autores lamentándose desde su babel, por qué no podían prometersele unos días a la muerte... seguiré buscando la respuesta en el fondo de los charcos.